Was meine Hunde mich über Leistung, Liebe und das Ankommen gelehrt haben.
„Ich will ja alles richtig machen, aber ich schaffe es einfach nicht.“
Diesen Satz sagte vor einiger Zeit eine Kundin zu mir. Seitdem lässt er mich nicht mehr los.
Je länger ich darüber nachdenke, desto mehr glaube ich, dass er gar nicht nur vom Hundetraining handelt. Vielleicht beschreibt er etwas, das viele von uns kennen.
Die leise Hoffnung, irgendwann endlich genug zu sein.
Die leisen Spuren unserer Vergangenheit
Wenn ich heute darüber nachdenke, beginnt diese Geschichte vermutlich lange bevor wir unseren ersten Hund an der Leine führen. Viele von uns sind von Menschen großgezogen worden, die in einer Zeit lebten, in der Leistung einen ganz anderen Stellenwert hatte als heute. Wer fleißig war, hart arbeitete oder gute Leistungen erbrachte, bekam Anerkennung. Leistung machte stolz und war oft der Schlüssel zu einem besseren Leben. Und daran ist überhaupt nichts falsch. Im Gegenteil. Unsere Eltern und Großeltern haben mit unglaublichem Fleiß den Grundstein für vieles gelegt, was für uns heute selbstverständlich ist. Dafür empfinde ich großen Respekt.
Rückblickend frage ich mich allerdings, ob wir neben Fleiß und Verantwortung manchmal auch etwas anderes übernommen haben: den Glauben, dass unser eigener Wert davon abhängt, was wir leisten. Heute begegnet mir dieser Gedanke immer wieder – besonders im Hundetraining:
„Ich mache bestimmt etwas falsch.“
„Mein Hund müsste das doch längst können.“
„Bei den anderen klappt das irgendwie viel besser.“
Rückblickend frage ich mich allerdings, ob wir neben Fleiß und Verantwortung manchmal auch etwas anderes übernommen haben: den Glauben, dass unser eigener Wert davon abhängt, was wir leisten. Heute begegnet mir dieser Gedanke immer wieder – besonders im Hundetraining:
„Ich mache bestimmt etwas falsch.“
„Mein Hund müsste das doch längst können.“
„Bei den anderen klappt das irgendwie viel besser.“
Dabei wissen diese Menschen nicht zu wenig. Sie geben oft schon viel zu viel. Es sind häufig genau die Menschen, die die meisten Bücher lesen, Seminare besuchen und sich die größten Gedanken machen. Nicht, weil sie besonders ehrgeizig sind, sondern weil sie Angst haben, Fehler zu machen und ihren Hund zu enttäuschen.
Vielleicht ist das auch kein Zufall. Wenn ich mich heute umschaue, habe ich oft das Gefühl, dass wir alle ein bisschen zu schnell unterwegs sind. Wir möchten im Beruf funktionieren, für Familie und Freunde da sein, gesund leben, erreichbar bleiben und nebenbei auch noch der beste Hundehalter sein, der wir sein können. Kein Wunder, dass irgendwann nicht nur unsere Kalender voll sind, sondern auch unsere Köpfe.
Und unsere Hunde leben mitten in dieser Welt. Sie spüren unsere Anspannung, unser Tempo und den Druck, den wir oft selbst kaum noch wahrnehmen. Vielleicht ist es deshalb kein Zufall, dass ich immer häufiger gestresste Menschen mit gestressten Hunden treffe. Nervensysteme, die kaum noch zur Ruhe kommen. Menschen, die ständig erschöpft sind. Hunde, die immer schneller hochfahren, schlechter abschalten oder auf Kleinigkeiten reagieren, die sie früher kaum interessiert hätten.
Vielleicht schreibe ich diesen Blog auch genau deshalb. Nicht, weil ich glaube, die eine Antwort gefunden zu haben. Sondern weil ich mir wünsche, dass wir alle wieder ein bisschen freundlicher mit uns selbst werden. Denn ich glaube, dass viele der gestressten Hunde, die ich heute treffe, nicht neben gestressten Menschen leben, sondern mit ihnen. Und beides verdient Mitgefühl – keine Schuldzuweisungen.
Vielleicht ist das auch kein Zufall. Wenn ich mich heute umschaue, habe ich oft das Gefühl, dass wir alle ein bisschen zu schnell unterwegs sind. Wir möchten im Beruf funktionieren, für Familie und Freunde da sein, gesund leben, erreichbar bleiben und nebenbei auch noch der beste Hundehalter sein, der wir sein können. Kein Wunder, dass irgendwann nicht nur unsere Kalender voll sind, sondern auch unsere Köpfe.
Und unsere Hunde leben mitten in dieser Welt. Sie spüren unsere Anspannung, unser Tempo und den Druck, den wir oft selbst kaum noch wahrnehmen. Vielleicht ist es deshalb kein Zufall, dass ich immer häufiger gestresste Menschen mit gestressten Hunden treffe. Nervensysteme, die kaum noch zur Ruhe kommen. Menschen, die ständig erschöpft sind. Hunde, die immer schneller hochfahren, schlechter abschalten oder auf Kleinigkeiten reagieren, die sie früher kaum interessiert hätten.
Vielleicht schreibe ich diesen Blog auch genau deshalb. Nicht, weil ich glaube, die eine Antwort gefunden zu haben. Sondern weil ich mir wünsche, dass wir alle wieder ein bisschen freundlicher mit uns selbst werden. Denn ich glaube, dass viele der gestressten Hunde, die ich heute treffe, nicht neben gestressten Menschen leben, sondern mit ihnen. Und beides verdient Mitgefühl – keine Schuldzuweisungen.
Doch woher kommt dieser Druck eigentlich?
Tief in unserem Gehirn lebt nämlich noch immer dieser kleine Steinzeitbewohner, der uns leise zuflüstert: „Wenn du alles richtig machst, gehörst du dazu.“
Früher war das tatsächlich sinnvoll. Zur Gemeinschaft zu gehören bedeutete Schutz und sicherte oft das eigene Überleben. Heute ist die Wahrscheinlichkeit, nach einer misslungenen Hundebegegnung aus dem Hundeverein ausgeschlossen zu werden und anschließend allein im Wald nach Beeren suchen zu müssen, zum Glück verschwindend gering. 😉 Unser Gehirn scheint diese Information allerdings noch nicht vollständig verarbeitet zu haben. Es reagiert häufig noch so, als würde jeder Fehler unseren Platz in der Gemeinschaft gefährden.
Dieses uralte Programm beeinflusst nicht nur den Blick auf uns selbst. Es verändert auch den Blick auf unsere Hunde. Plötzlich reicht es nicht mehr, einfach gemeinsam zu sein. Ganz unbemerkt entsteht in unseren Köpfen eine Vorstellung davon, wie ein Hund sein sollte und was er alles können müsste.
Je länger diese Liste wird, desto leichter übersehen wir dabei den Hund, der längst mit uns durchs Leben geht.
Tief in unserem Gehirn lebt nämlich noch immer dieser kleine Steinzeitbewohner, der uns leise zuflüstert: „Wenn du alles richtig machst, gehörst du dazu.“
Früher war das tatsächlich sinnvoll. Zur Gemeinschaft zu gehören bedeutete Schutz und sicherte oft das eigene Überleben. Heute ist die Wahrscheinlichkeit, nach einer misslungenen Hundebegegnung aus dem Hundeverein ausgeschlossen zu werden und anschließend allein im Wald nach Beeren suchen zu müssen, zum Glück verschwindend gering. 😉 Unser Gehirn scheint diese Information allerdings noch nicht vollständig verarbeitet zu haben. Es reagiert häufig noch so, als würde jeder Fehler unseren Platz in der Gemeinschaft gefährden.
Dieses uralte Programm beeinflusst nicht nur den Blick auf uns selbst. Es verändert auch den Blick auf unsere Hunde. Plötzlich reicht es nicht mehr, einfach gemeinsam zu sein. Ganz unbemerkt entsteht in unseren Köpfen eine Vorstellung davon, wie ein Hund sein sollte und was er alles können müsste.
Je länger diese Liste wird, desto leichter übersehen wir dabei den Hund, der längst mit uns durchs Leben geht.
Der perfekte Hund wohnt immer bei den anderen
Kennst du diesen einen Hund, der scheinbar alles kann?
Er läuft entspannt ohne Leine durch die Stadt, ignoriert Wild, begrüßt jeden Artgenossen höflich, schläft friedlich unter dem Restauranttisch und lässt sich beim Tierarzt ganz nebenbei die Krallen schneiden, während er freundlich in die Kamera lächelt. Falls du ihm noch nie begegnet bist, macht das nichts. Du findest ihn spätestens nach wenigen Sekunden auf irgendeiner Social-Media-Plattform. Dort funktioniert jeder Rückruf beim ersten Pfiff, selbst wenn gerade zehn Rehe durchs Bild laufen, und jede Hundebegegnung endet in harmonischer Zeitlupe, untermalt von sanfter Klaviermusik. Sollte doch einmal etwas schiefgehen, wurde ausgerechnet dieser Moment erstaunlicherweise nicht gefilmt. Sowas aber auch. 😉
Der eigene Hund hingegen hält den Grashalm am Wegesrand für einen Fall von höchster kriminaltechnischer Dringlichkeit, meldet morgens um 4:45 Uhr eine verdächtige Taube oder betrachtet den liebevoll aufgebauten Rückruf als nette Anregung, während die nächste Pfütze eindeutig wichtiger ist.
Und schon taucht dieser vertraute Gedanke wieder auf: „Warum klappt das bei allen anderen – nur bei uns nicht?“
Er läuft entspannt ohne Leine durch die Stadt, ignoriert Wild, begrüßt jeden Artgenossen höflich, schläft friedlich unter dem Restauranttisch und lässt sich beim Tierarzt ganz nebenbei die Krallen schneiden, während er freundlich in die Kamera lächelt. Falls du ihm noch nie begegnet bist, macht das nichts. Du findest ihn spätestens nach wenigen Sekunden auf irgendeiner Social-Media-Plattform. Dort funktioniert jeder Rückruf beim ersten Pfiff, selbst wenn gerade zehn Rehe durchs Bild laufen, und jede Hundebegegnung endet in harmonischer Zeitlupe, untermalt von sanfter Klaviermusik. Sollte doch einmal etwas schiefgehen, wurde ausgerechnet dieser Moment erstaunlicherweise nicht gefilmt. Sowas aber auch. 😉
Der eigene Hund hingegen hält den Grashalm am Wegesrand für einen Fall von höchster kriminaltechnischer Dringlichkeit, meldet morgens um 4:45 Uhr eine verdächtige Taube oder betrachtet den liebevoll aufgebauten Rückruf als nette Anregung, während die nächste Pfütze eindeutig wichtiger ist.
Und schon taucht dieser vertraute Gedanke wieder auf: „Warum klappt das bei allen anderen – nur bei uns nicht?“
Dass wir uns vergleichen, ist nichts Ungewöhnliches. Der Sozialpsychologe Leon Festinger beschrieb bereits in den 1950er-Jahren, dass Menschen andere brauchen, um die eigene Situation einzuordnen. Früher verglichen wir uns vor allem mit Freunden, Nachbarn oder den Menschen auf dem Hundeplatz. Heute genügt ein kurzer Blick aufs Handy, um innerhalb weniger Minuten das Gefühl zu bekommen, von perfekt erzogenen Hunden und ebenso perfekten Menschen umgeben zu sein.
Obwohl wir wissen, dass soziale Medien nur ausgewählte Augenblicke zeigen, vergleichen wir unseren ganz normalen Alltag mit dem „Best of“ der anderen. Wir sehen den gelungenen Rückruf, aber nicht die zig Fehlversuche davor, den entspannten Spaziergang, aber nicht die matschigen Hosenbeine und die Diskussion vor dem ausgesprochen verdächtigen Mülleimer.
Genau darin liegt die Falle: Wir schauen so oft in die Fenster der anderen, dass wir leicht übersehen, wer längst neben uns durchs Leben geht. Ich kenne das nur zu gut, denn auch ich war lange davon überzeugt, dass der perfekte Hund irgendwo existieren musste – und dass ich ihn eines Tages finden oder zumindest ausbilden würde. Und dann kam Jonny.
Obwohl wir wissen, dass soziale Medien nur ausgewählte Augenblicke zeigen, vergleichen wir unseren ganz normalen Alltag mit dem „Best of“ der anderen. Wir sehen den gelungenen Rückruf, aber nicht die zig Fehlversuche davor, den entspannten Spaziergang, aber nicht die matschigen Hosenbeine und die Diskussion vor dem ausgesprochen verdächtigen Mülleimer.
Genau darin liegt die Falle: Wir schauen so oft in die Fenster der anderen, dass wir leicht übersehen, wer längst neben uns durchs Leben geht. Ich kenne das nur zu gut, denn auch ich war lange davon überzeugt, dass der perfekte Hund irgendwo existieren musste – und dass ich ihn eines Tages finden oder zumindest ausbilden würde. Und dann kam Jonny.
Auf der Suche nach meinem perfekten Hund
Wenn ich heute an die Zeit mit Jonny zurückdenke, muss ich oft schmunzeln. Nicht, weil damals alles leicht gewesen wäre, sondern weil ich heute erkenne, wie sehr ich selbst in diese Falle getappt bin.
Als Jonny bei uns einzog, saß da ein kleiner Schäferhundewelpe mit riesigen Pfoten, weichen Schlappohren und einem Blick, der jedes Herz im Sturm erobern konnte. Er hatte keine Ahnung, was das Leben einmal für ihn bereithalten würde. Ich hingegen glaubte, einen ziemlich genauen Plan zu haben. Na gut ... eigentlich hatte ich eher einen ganzen Ordner voller Pläne. 😉
Jonny sollte mich beschützen, ohne dabei jemandem Angst zu machen. Er sollte freundlich zu Menschen und anderen Tieren sein, sportlich, gesund und belastbar. Er sollte Wild ignorieren, entspannt an lockerer Leine laufen, Besucher höflich begrüßen, sich beim Tierarzt überall anfassen lassen, problemlos allein bleiben und selbstverständlich jederzeit zuverlässig abrufbar sein.
Kurz gesagt: Er sollte einfach alles können. Am besten sofort. Oder spätestens bis nächste Woche.
Damals war ich fest davon überzeugt, ihm damit etwas Gutes zu tun. Ich wollte ihn bestmöglich fördern, nichts übersehen und bloß keine Fehler machen. Erst viele Jahre später wurde mir bewusst, dass ich dabei etwas Entscheidendes übersehen hatte.
Während ich unermüdlich versuchte, aus Jonny den Hund meiner Vorstellungen zu machen, nahm er mich längst so an, wie ich war. Ob gut gelaunt oder grantig, voller Energie oder völlig erschöpft, nach einem gelungenen Training oder einem Tag, den wir beide lieber schnell wieder vergessen wollten – für ihn war ich einfach Sigrid.
Heute frage ich mich manchmal schmunzelnd:
Wann hatte dieser arme Hund bei all meinen Plänen eigentlich Zeit, einfach Hund zu sein?
Als Jonny bei uns einzog, saß da ein kleiner Schäferhundewelpe mit riesigen Pfoten, weichen Schlappohren und einem Blick, der jedes Herz im Sturm erobern konnte. Er hatte keine Ahnung, was das Leben einmal für ihn bereithalten würde. Ich hingegen glaubte, einen ziemlich genauen Plan zu haben. Na gut ... eigentlich hatte ich eher einen ganzen Ordner voller Pläne. 😉
Jonny sollte mich beschützen, ohne dabei jemandem Angst zu machen. Er sollte freundlich zu Menschen und anderen Tieren sein, sportlich, gesund und belastbar. Er sollte Wild ignorieren, entspannt an lockerer Leine laufen, Besucher höflich begrüßen, sich beim Tierarzt überall anfassen lassen, problemlos allein bleiben und selbstverständlich jederzeit zuverlässig abrufbar sein.
Kurz gesagt: Er sollte einfach alles können. Am besten sofort. Oder spätestens bis nächste Woche.
Damals war ich fest davon überzeugt, ihm damit etwas Gutes zu tun. Ich wollte ihn bestmöglich fördern, nichts übersehen und bloß keine Fehler machen. Erst viele Jahre später wurde mir bewusst, dass ich dabei etwas Entscheidendes übersehen hatte.
Während ich unermüdlich versuchte, aus Jonny den Hund meiner Vorstellungen zu machen, nahm er mich längst so an, wie ich war. Ob gut gelaunt oder grantig, voller Energie oder völlig erschöpft, nach einem gelungenen Training oder einem Tag, den wir beide lieber schnell wieder vergessen wollten – für ihn war ich einfach Sigrid.
Heute frage ich mich manchmal schmunzelnd:
Wann hatte dieser arme Hund bei all meinen Plänen eigentlich Zeit, einfach Hund zu sein?
Rückblickend erkenne ich, dass ich irgendwann begonnen hatte, Jonnys Verhalten mit meinem eigenen Wert zu verknüpfen. Lief etwas gut, fühlte ich mich bestätigt. Hatte er Schwierigkeiten, zweifelte ich sofort an mir. Es ging längst nicht mehr nur darum, einen Hund auszubilden. Ich versuchte gleichzeitig, mir selbst zu beweisen, dass ich gut genug war.
Also machten wir Rettungshundesport, Fährtenarbeit, Rally Obedience, Tricktraining, Longieren, Cavaletti, besuchten Begleithundekurse und Seminare – eigentlich alles, was nach Lernen klang. Rückblickend habe ich manchmal das Gefühl, wir verbrachten ungefähr acht Tage pro Woche auf irgendeinem Hundeplatz. 😉 Und wenn gerade kein Kurs stattfand, organisierte ich Hundetreffen oder fuhr in Freilaufzonen, denn irgendwo musste es doch noch dieses fehlende Puzzleteil geben, das endlich alles vollständig machte.
Heute weiß ich, dass Jonny nie der Hund werden musste, den ich damals vor Augen hatte. Er war von Anfang an genau der Hund, den ich in diesem Lebensabschnitt brauchte. Es hatte nie ein Puzzleteil gefehlt.
Ich hatte nur noch nicht erkannt, dass das Bild längst vollständig war.
Also machten wir Rettungshundesport, Fährtenarbeit, Rally Obedience, Tricktraining, Longieren, Cavaletti, besuchten Begleithundekurse und Seminare – eigentlich alles, was nach Lernen klang. Rückblickend habe ich manchmal das Gefühl, wir verbrachten ungefähr acht Tage pro Woche auf irgendeinem Hundeplatz. 😉 Und wenn gerade kein Kurs stattfand, organisierte ich Hundetreffen oder fuhr in Freilaufzonen, denn irgendwo musste es doch noch dieses fehlende Puzzleteil geben, das endlich alles vollständig machte.
Heute weiß ich, dass Jonny nie der Hund werden musste, den ich damals vor Augen hatte. Er war von Anfang an genau der Hund, den ich in diesem Lebensabschnitt brauchte. Es hatte nie ein Puzzleteil gefehlt.
Ich hatte nur noch nicht erkannt, dass das Bild längst vollständig war.
Was ich eigentlich gesucht habe
Im Laufe der Jahre wurde mir bewusst, dass es gar nicht um den perfekten Hund ging, sondern:
Ich suchte Sicherheit.
Die Gewissheit, alles richtig zu machen. Eine gute Hundeführerin und Hundetrainerin zu sein. Einen Hund an meiner Seite zu haben, der möglichst immer und überall „funktioniert“.
Und wenn ich ganz ehrlich bin, suchte ich noch etwas viel Tieferes:
Ich wollte gesehen werden.
Anerkennung bekommen. Das Gefühl haben, dazuzugehören und gut genug zu sein.
Damals war ich überzeugt, dieses Ziel irgendwann zu erreichen. Ich musste nur genug lernen, genug trainieren und fleißig genug sein. Dann – so glaubte ich – würde ich irgendwann keine Fehler mehr machen. Dabei war das Lernen selbst nie das Problem.
Ich habe es schon immer geliebt, Neues zu entdecken, Zusammenhänge zu verstehen und immer tiefer in die Welt unserer Hunde einzutauchen. Jedes Seminar, jedes Buch und jede Fortbildung eröffnete mir neue Blickwinkel. Lernen machte mir Freude. Es war reine Neugier. Und ich hatte nie das Gefühl, dass mir Lernen Energie raubte. Im Gegenteil – ich ging nach Seminaren meist mit noch mehr Begeisterung nach Hause, als ich gekommen war.
Erst viele Jahre später wurde mir bewusst, dass sich unterwegs etwas verändert hatte, denn aus meiner Neugier war nach und nach Druck geworden. Ich wollte plötzlich nicht mehr einfach „nur“ lernen, sondern die richtigen Antworten finden. Die eine Lösung, mit der alles funktioniert.
Ich suchte Sicherheit.
Die Gewissheit, alles richtig zu machen. Eine gute Hundeführerin und Hundetrainerin zu sein. Einen Hund an meiner Seite zu haben, der möglichst immer und überall „funktioniert“.
Und wenn ich ganz ehrlich bin, suchte ich noch etwas viel Tieferes:
Ich wollte gesehen werden.
Anerkennung bekommen. Das Gefühl haben, dazuzugehören und gut genug zu sein.
Damals war ich überzeugt, dieses Ziel irgendwann zu erreichen. Ich musste nur genug lernen, genug trainieren und fleißig genug sein. Dann – so glaubte ich – würde ich irgendwann keine Fehler mehr machen. Dabei war das Lernen selbst nie das Problem.
Ich habe es schon immer geliebt, Neues zu entdecken, Zusammenhänge zu verstehen und immer tiefer in die Welt unserer Hunde einzutauchen. Jedes Seminar, jedes Buch und jede Fortbildung eröffnete mir neue Blickwinkel. Lernen machte mir Freude. Es war reine Neugier. Und ich hatte nie das Gefühl, dass mir Lernen Energie raubte. Im Gegenteil – ich ging nach Seminaren meist mit noch mehr Begeisterung nach Hause, als ich gekommen war.
Erst viele Jahre später wurde mir bewusst, dass sich unterwegs etwas verändert hatte, denn aus meiner Neugier war nach und nach Druck geworden. Ich wollte plötzlich nicht mehr einfach „nur“ lernen, sondern die richtigen Antworten finden. Die eine Lösung, mit der alles funktioniert.
Heute weiß ich, dass genau darin mein Denkfehler lag. Nicht die Momente, in denen alles funktioniert hat, haben mich zu der Trainerin gemacht, die ich heute bin.
Es waren die Fehler, die ich auf dem Weg machte.
Bis ich das wirklich verstanden hatte, sind allerdings einige Jahre vergangen. Also keinen Stress. 😉
Und nur damit hier kein falscher Eindruck entsteht:
Auch heute laufe ich nicht wie ein Zen-Buddhist lächelnd durchs Leben. Natürlich erwische ich mich noch dabei, wie ich mich stresse, wieder zu viel will oder den Blick auf das richte, was noch nicht klappt.
Der Unterschied ist nur:
Ich bemerke es inzwischen früher. Und manchmal reicht genau das schon aus, um wieder einen Schritt zurückzutreten, einmal tief durchzuatmen und den Blick auf das zu richten, was längst da ist.
Ich glaube sogar, dass ich deshalb so viel lernen durfte, weil ich so ziemlich jeden Fehler gemacht habe, den man im Zusammenleben mit einem Hund machen kann. Manche waren klein, andere taten richtig weh. Einige kosteten Zeit, andere Nerven und wieder andere brachten mich an den Punkt, an dem ich alles infrage stellte.
Rückblickend erkenne ich jedoch, dass jeder einzelne Fehler eine Information in sich trug. Nicht meine Erfolge haben mich wachsen lassen, sondern oft genau die Momente, die sich damals wie Rückschläge angefühlt haben. Leben bedeutet nicht, alles richtig zu machen. Leben bedeutet, sich über das zu freuen, was gelingt, und wenn es einmal holpert, die Flinte nicht gleich ins Korn zu werfen. Fehler sind keine Niederlagen. Sie sind Informationen. Sie zeigen uns, was wir beim nächsten Mal anders machen können, und geben uns die Möglichkeit, daran zu wachsen. Oft sind es gar nicht die Fehler selbst, die uns ausbremsen, sondern der Druck, sie um jeden Preis vermeiden zu wollen. Dieser Druck kommt selten laut. Er schleicht sich leise in etwas hinein, das einmal pure Freude gewesen war.
Genau daran musste ich denken, als mir vor einiger Zeit jemand eine kleine Geschichte erzählte.
Es waren die Fehler, die ich auf dem Weg machte.
Bis ich das wirklich verstanden hatte, sind allerdings einige Jahre vergangen. Also keinen Stress. 😉
Und nur damit hier kein falscher Eindruck entsteht:
Auch heute laufe ich nicht wie ein Zen-Buddhist lächelnd durchs Leben. Natürlich erwische ich mich noch dabei, wie ich mich stresse, wieder zu viel will oder den Blick auf das richte, was noch nicht klappt.
Der Unterschied ist nur:
Ich bemerke es inzwischen früher. Und manchmal reicht genau das schon aus, um wieder einen Schritt zurückzutreten, einmal tief durchzuatmen und den Blick auf das zu richten, was längst da ist.
Ich glaube sogar, dass ich deshalb so viel lernen durfte, weil ich so ziemlich jeden Fehler gemacht habe, den man im Zusammenleben mit einem Hund machen kann. Manche waren klein, andere taten richtig weh. Einige kosteten Zeit, andere Nerven und wieder andere brachten mich an den Punkt, an dem ich alles infrage stellte.
Rückblickend erkenne ich jedoch, dass jeder einzelne Fehler eine Information in sich trug. Nicht meine Erfolge haben mich wachsen lassen, sondern oft genau die Momente, die sich damals wie Rückschläge angefühlt haben. Leben bedeutet nicht, alles richtig zu machen. Leben bedeutet, sich über das zu freuen, was gelingt, und wenn es einmal holpert, die Flinte nicht gleich ins Korn zu werfen. Fehler sind keine Niederlagen. Sie sind Informationen. Sie zeigen uns, was wir beim nächsten Mal anders machen können, und geben uns die Möglichkeit, daran zu wachsen. Oft sind es gar nicht die Fehler selbst, die uns ausbremsen, sondern der Druck, sie um jeden Preis vermeiden zu wollen. Dieser Druck kommt selten laut. Er schleicht sich leise in etwas hinein, das einmal pure Freude gewesen war.
Genau daran musste ich denken, als mir vor einiger Zeit jemand eine kleine Geschichte erzählte.
Das Mädchen, das Räder schlug
Wie aus Freude ganz langsam Leistung wurde
Vor einiger Zeit gab es ein kleines Mädchen, das nichts lieber tat, als Räder zu schlagen. Sobald sich irgendwo eine Wiese auftat, lief sie los, warf voller Begeisterung die Beine in die Luft und schlug ein Rad nach dem anderen. Mal war es schief, mal landete sie lachend auf dem Hosenboden und manchmal sah das Ganze eher nach einem fröhlichen Purzelbaum aus als nach einem perfekten Rad. Aber all das spielte überhaupt keine Rolle. Sie liebte es einfach.
Mit der Zeit bekam sie immer wieder kleine Tipps. Sie entdeckte neue Möglichkeiten, ihre Räder noch schöner, eleganter und sauberer zu machen. Und natürlich wollte sie all das ausprobieren. Lernen machte ihr schließlich genauso viel Freude wie das Radschlagen selbst.
Doch irgendwann bemerkte sie kaum noch, dass sich etwas verändert hatte. Aus der Freude am Lernen war nach und nach der Wunsch geworden, alles richtig machen zu wollen. Mit jedem neuen Tipp verschwand ein kleines Stück von dem, weshalb sie überhaupt angefangen hatte. Das Lachen wurde leiser, die Freude kleiner und das Strahlen in ihren Augen ein wenig blasser. Nicht, weil ihr jemand die Freude genommen hätte, sondern weil sie unter all den Erwartungen irgendwann kaum noch zu sehen war.
Vor einiger Zeit gab es ein kleines Mädchen, das nichts lieber tat, als Räder zu schlagen. Sobald sich irgendwo eine Wiese auftat, lief sie los, warf voller Begeisterung die Beine in die Luft und schlug ein Rad nach dem anderen. Mal war es schief, mal landete sie lachend auf dem Hosenboden und manchmal sah das Ganze eher nach einem fröhlichen Purzelbaum aus als nach einem perfekten Rad. Aber all das spielte überhaupt keine Rolle. Sie liebte es einfach.
Mit der Zeit bekam sie immer wieder kleine Tipps. Sie entdeckte neue Möglichkeiten, ihre Räder noch schöner, eleganter und sauberer zu machen. Und natürlich wollte sie all das ausprobieren. Lernen machte ihr schließlich genauso viel Freude wie das Radschlagen selbst.
Doch irgendwann bemerkte sie kaum noch, dass sich etwas verändert hatte. Aus der Freude am Lernen war nach und nach der Wunsch geworden, alles richtig machen zu wollen. Mit jedem neuen Tipp verschwand ein kleines Stück von dem, weshalb sie überhaupt angefangen hatte. Das Lachen wurde leiser, die Freude kleiner und das Strahlen in ihren Augen ein wenig blasser. Nicht, weil ihr jemand die Freude genommen hätte, sondern weil sie unter all den Erwartungen irgendwann kaum noch zu sehen war.
Dabei kam mir folgendes in den Sinn:
Wie oft beginnen wir eigentlich etwas aus purer Freude und merken gar nicht, wann daraus Leistung wird?
Wir holen uns einen Hund, weil wir Zeit mit ihm verbringen möchten, gemeinsam lernen, Spaß haben und einfach miteinander durchs Leben gehen wollen. Am Anfang zählt jeder kleine Fortschritt, jede gemeinsame Erfahrung und jedes neue Abenteuer. Doch irgendwann kreisen unsere Gedanken immer häufiger um das, was noch nicht funktioniert, um das, was noch fehlt, und um all die Dinge, die wir noch verbessern müssten. Fast unbemerkt verschiebt sich unser Fokus. Wir schauen immer weniger auf das, was bereits gewachsen ist, und immer häufiger auf das, was noch vor uns liegt.
Auch dem kleinen Mädchen wollte niemand die Freude nehmen. Und trotzdem veränderte sich etwas. Ganz langsam. Aus kleinen, gut gemeinten Gedanken wurden nach und nach innere Ansprüche. Aus einem neugierigen „Das probiere ich aus.“ wurde irgendwann ein „Das müsste ich doch längst können.“ Und aus diesen inneren Ansprüchen entstanden schließlich Erwartungen – an sich selbst, an das, was gelingen sollte, und daran, wie es eigentlich sein müsste.
Ich glaube, ähnliches geschieht es auch in unserem Leben. Nicht plötzlich. Nicht laut. Sondern ganz leise. Fast unbemerkt.
Wie oft beginnen wir eigentlich etwas aus purer Freude und merken gar nicht, wann daraus Leistung wird?
Wir holen uns einen Hund, weil wir Zeit mit ihm verbringen möchten, gemeinsam lernen, Spaß haben und einfach miteinander durchs Leben gehen wollen. Am Anfang zählt jeder kleine Fortschritt, jede gemeinsame Erfahrung und jedes neue Abenteuer. Doch irgendwann kreisen unsere Gedanken immer häufiger um das, was noch nicht funktioniert, um das, was noch fehlt, und um all die Dinge, die wir noch verbessern müssten. Fast unbemerkt verschiebt sich unser Fokus. Wir schauen immer weniger auf das, was bereits gewachsen ist, und immer häufiger auf das, was noch vor uns liegt.
Auch dem kleinen Mädchen wollte niemand die Freude nehmen. Und trotzdem veränderte sich etwas. Ganz langsam. Aus kleinen, gut gemeinten Gedanken wurden nach und nach innere Ansprüche. Aus einem neugierigen „Das probiere ich aus.“ wurde irgendwann ein „Das müsste ich doch längst können.“ Und aus diesen inneren Ansprüchen entstanden schließlich Erwartungen – an sich selbst, an das, was gelingen sollte, und daran, wie es eigentlich sein müsste.
Ich glaube, ähnliches geschieht es auch in unserem Leben. Nicht plötzlich. Nicht laut. Sondern ganz leise. Fast unbemerkt.
Als ich aufhörte zu warten
Warum Erwartungen uns oft den schönsten Teil des Weges nehmen
Während ich also so über diese Geschichte dahin sinnierte, blieb ich an einem Wort hängen:
Erwartung.
Ein Wort, das wir beinahe täglich verwenden und über das ich mir ehrlich gesagt noch nie Gedanken gemacht hatte. Und obwohl ich weiß, dass Sprache manchmal ihre ganz eigenen Wege geht, musste ich schmunzeln. Denn im Wort Erwartung steckt für mich das Wort warten.
Und genau das tun wir erstaunlich oft.
Wir warten darauf, dass unser Hund endlich gelassener wird, Hundebegegnungen entspannter meistert, der Rückruf zuverlässig funktioniert oder die Pubertät irgendwann vorbei ist. Ganz nebenbei warten wir häufig auch darauf, dass wir selbst ruhiger, souveräner oder gelassener werden.
Während ich also so über diese Geschichte dahin sinnierte, blieb ich an einem Wort hängen:
Erwartung.
Ein Wort, das wir beinahe täglich verwenden und über das ich mir ehrlich gesagt noch nie Gedanken gemacht hatte. Und obwohl ich weiß, dass Sprache manchmal ihre ganz eigenen Wege geht, musste ich schmunzeln. Denn im Wort Erwartung steckt für mich das Wort warten.
Und genau das tun wir erstaunlich oft.
Wir warten darauf, dass unser Hund endlich gelassener wird, Hundebegegnungen entspannter meistert, der Rückruf zuverlässig funktioniert oder die Pubertät irgendwann vorbei ist. Ganz nebenbei warten wir häufig auch darauf, dass wir selbst ruhiger, souveräner oder gelassener werden.
Und hier ist eine große Falle versteckt:
Erwartungen richten unsere Aufmerksamkeit fast automatisch auf das, was noch fehlt. Auf das Verhalten, das unser Hund noch nicht zeigt. Auf den Menschen, der wir gerne wären. Auf das Leben, das irgendwann einmal einfacher sein soll.
Dabei findet das Leben gar nicht dort vorne am Horizont statt. Es geschieht genau hier. In diesem Spaziergang. In dieser Hundebegegnung. In diesem gemeinsamen Moment. Ich glaube deshalb gar nicht, dass wir weniger Ziele brauchen. Ziele geben unserem Weg eine Richtung.
Entscheidend ist vielmehr, dass wir unterwegs immer wieder innehalten und wahrnehmen, was längst da ist. Denn erst wenn wir aufhören zu warten und beginnen, den Augenblick bewusst zu leben, verändert sich etwas ganz leise in uns.
Aus Unsicherheit wächst wieder Vertrauen. Aus Druck entsteht wieder Gelassenheit. Und aus dieser neuen inneren Haltung verändert sich nach und nach auch unser Handeln. Manchmal verändert sich dadurch sogar das, was wir die ganze Zeit über verändern wollten. 😉
Erwartungen sind für mich deshalb ein bisschen wie ein Fernglas. Es hilft uns, ein weit entferntes Ziel im Blick zu behalten, aber:
Wer ständig hindurchschaut, übersieht leicht die kleinen Wunder direkt vor seinen Füßen.
Erwartungen richten unsere Aufmerksamkeit fast automatisch auf das, was noch fehlt. Auf das Verhalten, das unser Hund noch nicht zeigt. Auf den Menschen, der wir gerne wären. Auf das Leben, das irgendwann einmal einfacher sein soll.
Dabei findet das Leben gar nicht dort vorne am Horizont statt. Es geschieht genau hier. In diesem Spaziergang. In dieser Hundebegegnung. In diesem gemeinsamen Moment. Ich glaube deshalb gar nicht, dass wir weniger Ziele brauchen. Ziele geben unserem Weg eine Richtung.
Entscheidend ist vielmehr, dass wir unterwegs immer wieder innehalten und wahrnehmen, was längst da ist. Denn erst wenn wir aufhören zu warten und beginnen, den Augenblick bewusst zu leben, verändert sich etwas ganz leise in uns.
Aus Unsicherheit wächst wieder Vertrauen. Aus Druck entsteht wieder Gelassenheit. Und aus dieser neuen inneren Haltung verändert sich nach und nach auch unser Handeln. Manchmal verändert sich dadurch sogar das, was wir die ganze Zeit über verändern wollten. 😉
Erwartungen sind für mich deshalb ein bisschen wie ein Fernglas. Es hilft uns, ein weit entferntes Ziel im Blick zu behalten, aber:
Wer ständig hindurchschaut, übersieht leicht die kleinen Wunder direkt vor seinen Füßen.
Als das Leben plötzlich langsamer wurde
Vor einigen Wochen verletzte sich Fin an seiner Pfote. Plötzlich mussten wir unsere Pläne ändern. Ich sagte Trainings ab, verschob Treffen mit Freunden und unsere langen Spaziergänge fielen genauso aus wie die Wasserspiele. Dazu kamen die Hitze und die Hirschlausfliegen, sodass selbst der Wald für eine Zeit lang keine gute Idee war. Von einem Tag auf den anderen wurde unser Leben erstaunlich klein.
Ich muss ehrlich zugeben, das fiel mir anfangs gar nicht leicht.
Mein Kalender war plötzlich leer und ich merkte, wie unruhig mich das machte. Immer wieder ertappte ich mich bei dem Gedanken, doch noch etwas unternehmen zu müssen. Irgendwohin fahren. Jemanden besuchen. Hauptsache, der Tag fühlte sich nach etwas an. Also blieben wir zu Hause.
Rückblickend weiß ich, dass ich gar nicht die Beschäftigung vermisst habe. Ich vermisste vielmehr das Gefühl, etwas geleistet zu haben - und dafür Anerkennung zu erhalten.
Mit jedem Tag der verstrich, wurde es allerdings ein wenig leichter. Wir saßen im Garten, holten uns zwischendurch ein Eis und beobachteten einfach das Leben um uns herum. Ich malte und Fin lag im Schatten, schaute den Vögeln zu oder lauschte den Geräuschen aus der Nachbarschaft, als gäbe es gerade nichts Wichtigeres.
Auch unsere Spaziergänge wurden kleiner. Früher hätte ich wahrscheinlich gedacht, sie wären zu kurz und zu unspektakulär. Doch irgendwann hörte ich auf, ständig nach dem nächsten Abenteuer Ausschau zu halten und wir gingen einfach unsere kleine Runde.
Wir mussten nichts Besonderes leisten, keine Erwartungen erfüllen und niemandem beweisen, dass wir ein gutes Mensch-Hund-Team sind. Eine zehn Kilometer Wanderung oder ein außergewöhnliche Abenteuer waren dafür nicht nötig.
Je weniger ich also versuchte, diese Tage mit irgendetwas zu füllen, desto mehr wurde mir bewusst, dass sie längst etwas ganz Besonderes waren.
Fin und ich. Gemeinsam. Einfach da.
Ich muss ehrlich zugeben, das fiel mir anfangs gar nicht leicht.
Mein Kalender war plötzlich leer und ich merkte, wie unruhig mich das machte. Immer wieder ertappte ich mich bei dem Gedanken, doch noch etwas unternehmen zu müssen. Irgendwohin fahren. Jemanden besuchen. Hauptsache, der Tag fühlte sich nach etwas an. Also blieben wir zu Hause.
Rückblickend weiß ich, dass ich gar nicht die Beschäftigung vermisst habe. Ich vermisste vielmehr das Gefühl, etwas geleistet zu haben - und dafür Anerkennung zu erhalten.
Mit jedem Tag der verstrich, wurde es allerdings ein wenig leichter. Wir saßen im Garten, holten uns zwischendurch ein Eis und beobachteten einfach das Leben um uns herum. Ich malte und Fin lag im Schatten, schaute den Vögeln zu oder lauschte den Geräuschen aus der Nachbarschaft, als gäbe es gerade nichts Wichtigeres.
Auch unsere Spaziergänge wurden kleiner. Früher hätte ich wahrscheinlich gedacht, sie wären zu kurz und zu unspektakulär. Doch irgendwann hörte ich auf, ständig nach dem nächsten Abenteuer Ausschau zu halten und wir gingen einfach unsere kleine Runde.
Wir mussten nichts Besonderes leisten, keine Erwartungen erfüllen und niemandem beweisen, dass wir ein gutes Mensch-Hund-Team sind. Eine zehn Kilometer Wanderung oder ein außergewöhnliche Abenteuer waren dafür nicht nötig.
Je weniger ich also versuchte, diese Tage mit irgendetwas zu füllen, desto mehr wurde mir bewusst, dass sie längst etwas ganz Besonderes waren.
Fin und ich. Gemeinsam. Einfach da.
Während dieser Tage tauchten in meinem Kopf immer wieder dieselben Fragen auf:
Ist das alles was ich tue ... wirklich genug?
Und warum fiel mir das, was für Fin völlig selbstverständlich schien, selbst so unendlich schwer?
Die Antwort kam nicht an einem bestimmten Tag. Es gab keinen großen Aha-Moment. Sie wurde einfach jeden Tag ein kleines bisschen deutlicher.
Aus dem ständigen „Ich muss noch …“ wurde langsam ein „Ich darf …“.
Und irgendwann verstand ich, dass „genug“ gar kein Ziel ist, das wir eines Tages erreichen.
Es ist vielmehr eine Entscheidung.
Der Moment, in dem wir aufhören, unseren Wert an Leistung, Vergleichen oder Erwartungen festzumachen und beginnen, das anzunehmen, was längst da ist.
Uns. Genau so, wie wir sind.
Ist das alles was ich tue ... wirklich genug?
Und warum fiel mir das, was für Fin völlig selbstverständlich schien, selbst so unendlich schwer?
Die Antwort kam nicht an einem bestimmten Tag. Es gab keinen großen Aha-Moment. Sie wurde einfach jeden Tag ein kleines bisschen deutlicher.
Aus dem ständigen „Ich muss noch …“ wurde langsam ein „Ich darf …“.
Und irgendwann verstand ich, dass „genug“ gar kein Ziel ist, das wir eines Tages erreichen.
Es ist vielmehr eine Entscheidung.
Der Moment, in dem wir aufhören, unseren Wert an Leistung, Vergleichen oder Erwartungen festzumachen und beginnen, das anzunehmen, was längst da ist.
Uns. Genau so, wie wir sind.
Was von dieser Reise geblieben ist
Wenn ich heute auf meine gemeinsame Zeit mit Jonny und Fin zurückblicke, glaube ich, dass keiner von beiden zu mir gekommen ist, um mir zu zeigen, wie man einen perfekten Hund ausbildet.
Sie haben mir etwas viel Wertvolleres geschenkt:
Das erste ist die Erkenntnis, dass Entwicklung nichts mit Perfektion zu tun hat.
Dass wir nicht erst irgendwann gut genug sein müssen, sondern jeden Tag ein kleines Stück wachsen dürfen – mit all unseren Stärken, unseren Zweifeln, unseren Ecken und Kanten und den Umwegen, die das Leben manchmal für uns bereithält.
Das zweite ist die Erfahrung, wie sich bedingungslose Liebe anfühlt.
Eine Liebe, die nichts fordert und nichts zurückverlangt. Die einfach bleibt. Die dich auffängt, wenn du fällst, dich wärmt, wenn du an dir zweifelst, dich liebevoll ansieht und dir immer wieder zeigt, dass du nichts leisten musst, um genau richtig zu sein.
Das wohl größte Geschenk, das unsere Hunde uns machen, ist, dass sie niemals dem Menschen, der wir gerne wären, begegnen. Für sie zählt nur der Mensch, der gerade vor ihnen steht.
Für sie müssen wir nicht perfekt sein. Wir sind einfach ihr Mensch. Und das genügt.
Sie haben mir etwas viel Wertvolleres geschenkt:
Das erste ist die Erkenntnis, dass Entwicklung nichts mit Perfektion zu tun hat.
Dass wir nicht erst irgendwann gut genug sein müssen, sondern jeden Tag ein kleines Stück wachsen dürfen – mit all unseren Stärken, unseren Zweifeln, unseren Ecken und Kanten und den Umwegen, die das Leben manchmal für uns bereithält.
Das zweite ist die Erfahrung, wie sich bedingungslose Liebe anfühlt.
Eine Liebe, die nichts fordert und nichts zurückverlangt. Die einfach bleibt. Die dich auffängt, wenn du fällst, dich wärmt, wenn du an dir zweifelst, dich liebevoll ansieht und dir immer wieder zeigt, dass du nichts leisten musst, um genau richtig zu sein.
Das wohl größte Geschenk, das unsere Hunde uns machen, ist, dass sie niemals dem Menschen, der wir gerne wären, begegnen. Für sie zählt nur der Mensch, der gerade vor ihnen steht.
Für sie müssen wir nicht perfekt sein. Wir sind einfach ihr Mensch. Und das genügt.
Daher lautet meine Antwort auf die Frage:
„Wann werden wir genug sein?“
Wir waren es von Anfang an.
Sigrid & Fin 🐾
… zwei Unikate auf gemeinsamer Reise – mit der leisen Erinnerung daran, dass Echtheit viel schöner ist als Perfektion und dass wir nie jemand anderes werden mussten, um genau richtig zu sein.
„Wann werden wir genug sein?“
Wir waren es von Anfang an.
Sigrid & Fin 🐾
… zwei Unikate auf gemeinsamer Reise – mit der leisen Erinnerung daran, dass Echtheit viel schöner ist als Perfektion und dass wir nie jemand anderes werden mussten, um genau richtig zu sein.
Nachsatz:
In diesem BLOG habe ich absichtlich auf weitere Bilder verzichte, weil eines "genug" ist 😉
Textredaktion und Bildgestaltung mit Unterstützung von ChatGPT (OpenAI). KI-Bilder auf Basis eigener Bildvorlagen. Inhalt und fachliche Verantwortung: